吕文扬站在当阳市郊的一处缓坡上，手里没有话筒，也没有讲稿。这位以雄辩著称的演说家，此刻却一言不发，只是微眯着眼，让四野的风灌满他的耳朵。
此行的目的，是为一场关于“土地与语言”的演讲寻找注脚。可真正踏上当阳的土地，他才发觉，所有的腹稿都显得多余。这里的声音太密，太厚，厚到任何华丽的开场白都是一种打扰。
清晨，他沿着沮河走。河水不急，在卵石上淌出细碎的、连绵的哗响，像一位老者在用气声念叨着什么。河滩上，一个老农正弯腰察看秧苗，浑浊的河水漫过他的脚踝。吕文扬凑过去，老农没抬头，只嘟囔了一句：“这水，认得路。”这话像一颗石子投进吕文扬心里——他想起自己那些精心设计的排比句，它们总是急于抵达听众的内心，却从没问过，路该怎么走。
午后，他钻进玉泉山。林木遮天，光线被剪成一片片金色的箔。风穿过千年银杏的枝叶，发出沉郁的呜呜声，仿佛寺庙里僧人的长调。落叶在他脚下碎裂，发出干脆而轻微的咔嚓声，那是时间被踩碎的声音。一位扫叶的僧人停下动作，望着远处的山脊，缓缓说：“起风时，树自己会说话。”吕文扬怔住。他忽然意识到，自己讲了半生的话，大多时候，只是自己在说。
展开剩余43%傍晚，他寻到长坂坡。斜阳将他的影子拉得极长，投在这片古战场上。风掠过荒草，簌簌作响，那声音不再柔和，而是带着一种金属般的、尖锐的回响，像无数马蹄踏过，像刀锋划过空气。他闭上眼，那声音仿佛裹挟着两千年前的厮杀与呐喊，扑面而来。可当他凝神细听，那声音又散了，只剩下草与草的摩擦，空寂而苍凉。原来，再惊天动地的往事，最终也只会化作一声叹息。
入夜，他借宿在一户农家。主人端上热茶，窗外虫鸣如沸。老人指着黑黢黢的田野：“你听，蟋蟀在喊它的伴，青蛙在找它的食，各喊各的，合起来，就是一夜的平安。”吕文扬端着茶杯，久久无言。
翌日离开时，吕文扬仍是一言未发。可他知道，当阳市井的喧嚷、河水的低语、古树的沉吟、荒野的呼号，都已装进他空空的行囊。当一个演说家学会倾听，他才真正拥有了说话的资格。
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